Gracias al insomnio escribo cosas como estas.

  1) REVIVIENDO PARAJES.                                     I Me arrodillo en mi cuarto, solo, apoyándome al borde de la cama con mis ojos empañados de lágrimas. Unos ojos desbordados, rojos y que exponen un basto dolor. La cuestión, acarreó desde hace años un padecimiento; ya saben, uno de esos crónicos y terminales, pero a su vez, complementarios y demandados en la bohemia; pero yo no soy ningún bohemio, soy más bien del común. Y es que la soledad, pesada como los prejuicios lanzados con odio, no es fácil de sobrellevarla, y menos para mí, que en su tiempo me creía inmune, indiferente a todo desgarro del alma.       No pensaba en el sufrir, ni siquiera concebía el sufrir en mi día a día. Pero vaya, nuestra dosis de dolor, que considero justa, necesaria y acarreada por nuestro propio fatum, llegó. Me abofeteó, y me agarró mal parado. Justo antes de caer rendido ante mis p...

Ese sitio específico, ese lugar, Desde donde puedo ver como se apaga la ciudad Y calmarme, sentirme sedado con el atardecer. Ahora, aquí, me siento perturbado por tu continúo recuerdo. La verdad ya no sé cuanto tiempo ha pasado, Pero es solo sentarme en este lugar y recordar ese día. Un día mágico, perfecto; Donde pude abrirme a vos, decirte lo que de verdad me causabas y recibir tu aprobación. Culminando esos minutos de desconcierto, incredulidad y dudas, con un beso. Un beso cargado con las emociones más fuertes que me ceñían en ese momento de plenitud. Luego nos levantamos del pasto y te tomé de la mano. ¡Y vaya sensación más placentera! Me sentía ido, no podía creerlo. Me llenaste de amor, y sentía que esta realidad era idílica. Volvimos a sentarnos, a mirarnos, A recogijarnos una y otra vez en los ojos, en los brazos y en los labios del otro. Y mírame, otra vez aquí, recordándote a vos. Añorando ese momento, solo, y con frío. Llenándome de resignación...

Tú, errante cíclico y absorbente. Máquina fabricante de clones, Encargados de vivir en un estado intrínseco De angustia y cohibición. Productor de seres conformados por sueños intangibles y esperanzas vanas. Pobladores de la inopia, Que deambulan por las coordenadas que el sistema les ha obligado, Opresivamente, a transitar. Tiempo, eres tú una cruenta máquina de torturas, Una inaudible tormenta aniquiladora de los sueños, Y la más vasta fuente de inquietud.