Gracias al insomnio escribo cosas como estas.

  Las venas abiertas sangrando a borbotones. El infierno frecuento al estar con las personas, Mi prisión es la locura, ya mejor ni te lo cuento. No puedo con mi amargura, a oscuras, Bajo este manto. Por eso intento perderme en los instrumentos. Escribiendo poesía voy curando los espantos Que han estado torturando Igual que las noches frías Y así esté soleado el día Sigue siendo el mismo cuento.